Too little much too late

¿preguntas por la verdad?
no hay verdad
qué tonto puede afirmar que lleva la verdad consigo
porque no es sino un asunto de borrachos
¿romántico? sí
¿trágico? no, creo que no...

(Bob Dylan)

Enfrentándose a todo, saliendo siempre con, como mucho, cuatro arañazos, nuevas pullas, alguna que otra pequeña confesión sentimentalona en el bajón tras la adrenalina e inconfesable, secreta e infantilmente pasándoselo como enanos.

Él estaba realmente bien.

"Sigue adelante, cazando, matando, corriendo, salvando. Sigue adelante y no te gires, no mires atrás, no más que para comprobar si hay que matar, si hay que sangrar más, más. A lo que se esconde en las sombras. A lo que se prepara a atacarte.

Nunca más allá.

Y, cuando no haya más que matar, carretera. Carretera y música, fuerte, latiendo en tus oídos, escondiendo lo demás, y nuevos horizontes, nuevos moteles, hasta que toque volver a matar.

Y no hay más. Por un rato, por unos días, enfadado con el mundo, agresivo, no hay más. Ni se siente bueno, ni se siente culpable, ni nada más que eso: asesino. Cazador. Un ave de presa. Que no piensa en nada más. Nada."

Repito, él estaba realmente bien.