Aplausos...
Se abre el telón:
1er Acto:
Estamos en el 4º día (el tercero siempre es el peor), la bombilla tiñe la habitación de un sucio color ocre; "H" está tendido sobre la cama mientras habla, tras tres días de puro sufrimiento, se decide a abrir su boca. Por primera vez expulsa algo en vez de ingerir:
- En el fondo este es nuestro mundo. Toda nuestra vida viviendo de las putas apariencias, ¿sabes?. Que si soy el más grande, que si todo lo tengo duro, que si tengo que hacerme el puto fuerte. ¡Joder, la gente no tiene ni una jodida idea de lo que es esta mierda en realidad! No eres más fuerte por no llorar, eso es una puta mierda...eres más fuerte cuando no te importa llorar, cuando no te importa que cualquier soplapollas venido a menos pueda hacer una valoración sobre ti. Cuando te la suda el puto mundo, esa es la triste verdad, solo entonces eres fuerte.
2º Acto:
Poco a poco se incorpora mientras desvía su mirada a la oscura ventana:
- ¿Sabes?, yo llegué hasta ahí...yo era fuerte, o al menos eso creía. Me encunbraron y toda esa mierda. Era todo tan fácil... Una sonrisa por aquí, una mirada ambigua por allá. Era el rey de su puta selva. Y ¿sabes por qué? Yo te lo diré: porque me la sudaba toda su puta basura, yo cumplía mi papel, me aprovechaba de lo que veía y lo disimulaba haciendo como que me apiadaba de ellos, como que me importaban. Era todo aquello que desean y temen, era libre... el puto centro de su sistema. Pero como siempre, todo se jode. Y, ¿a donde nos conduce todo esto? Esto nos lleva al jodido principio una vez más. Nadie escapa a la rueda, nadie es libre. Todo es una mierda de ilusión creada para reirse en nuestra puta cara. Ellos tiran las fichas y nosotros nos chupamos las putas pollas. Nos obligamos a odiarnos, convertimos nuestra vida en una partida a la ruleta rusa. No hay amigos, solo putos imbéciles que nos hacen sentirnos miembros de algo.
3º Acto:
"H" se levanta, enciende un cigarrillo y se sienta en la encimera:
-Pero claro, entonces apareces tú. Cuando estás arriba, de repente notas que te falta algo. Un puto agujero en el pecho ¿sabes?. Y entonces,¡ sólo entonces!, te das cuenta de que llevas toda tu puta vida solo. Que sí, he vivido de puta madre, me he emborrachado, drogado... he follado con todo lo follable, pero no tenía nada. No sentía nada. Era una puta máquina, proceso en serie, mecanización completa. Y todo eso se fue a la mierda cuando te vi. En mi vida me sentí tan vacío y pensé que todo sería una puta mierda. Pero no, tú no eres como ellos...tu sabes la verdad, y querías vivir. Y lo mejor de todo, me querías. Y como siempre la cagué, pero no te importo, me querías. Y yo estaba muy solo, no quiero volver a estar solo. Odio estar solo. Tú, tú... sin ti, joder seguiría siendo la misma puta mierda. Habría muerto ya de no se que rara enfermedad, o con un jodido tiro en la nuca, drogado en una cuneta y hasta el culo de sida. Pero no, has sido mi salvación y, ¡no! no quiero estar solo nunca más...si te vas soy mierda, si te vas... me voy.
"H" apaga el cigarrillo en el suelo. Cambio de cámara y observamos la habitación desde la ventana. No hay nadie, sólo un colchón gris, una foto a medio quemar y los restos de lo que en su día fue un paquete de cigarrillos ahora convertidos en humo.
4º Acto:
Escuchamos el silencio de la ciudad dormida solo roto por el sonido de un disparo:
Vecinos en el descansillo, gritos, niños llorando, la policía y una ambulancia.
No hubo nota de suicidio, sólo humo. Humo en la colilla, humo en la pistola y humo en la ventana. Porque toda vida al final no es más que eso... "Humo".
Se cierra el telón.
Aplausos...
lunes, 29 de marzo de 2010
miércoles, 24 de marzo de 2010
Fuegos y cenizas
"La verdad fue escrita en las sombras y por mucho que te ilumines no la podrás ver."
Desde que "M" aprendió a encenderse, se había limitado a arder esperando la última calada de su vida. Era curioso que fuera ahora, cuando menos lo esperaba, el momento en que se estaba convirtiendo en cenizas.
Sus últimos meses fueron como un cigarrillo a la inversa, consumiendo su etéreo combustible hasta ver quemarse su cabeza. Los problemas se amontonaban, las respuestas vacías (si es verdad que alguna vez le valieron) ya no le satisfacían. Su escudo (creado a base de fuerzas, dolores y mentiras), otrora inquebrantable, se resquebrajaba ante las primeras dudas que no sabía responder en muchos años.
Había basado su vida en la autosuficiencia, una "suerte" de autarquía vital que le había salvado durante las épocas duras y que ahora, cansado y abatido, no hacía más que acelerar su propia combustión. Hasta una colilla necesita de una bocanada de vez en cuando para mantenerse viva.
Por una vez sintió flaquear su impasible seguridad: como todo buen ególatra había dominado las artes más oscuras del control mental, pero ahora era insuficiente.
Dicen que cuando no encuentras el camino, debes volver al origen, y eso es lo que él decidió hacer, pero ¿cómo encontrar el camino cuando te has dedicado a borrarle paso tras paso?, ¿cómo es posible subir al cielo si lo único que haces es caer? La respuesta, como dijo Dylan, estaba en el viento. La solución, convertirse en humo.
Y así llegamos al momento final (si bien un final no es más que el inicio de otra historia), la ceniza deja paso al humo y este solo sabe elevarse.
"M" descubrió que el mundo de los demás no era diferente a su maltrecha autarquía. Lo cierto es que la apariencia reina el mundo, y sus dotes eran más que suficientes para manejarlo. Solo necesitaba un cambio de careta.
Inició así la nueva tragicomedia, la historia del hombre moderno. La triste epopeya basada en el caos:
Cambió de peinado, de estilo y de vida, compró una nueva marca de tabaco y volvió al punto del que había partido (no todo pueden ser cambios). Eligió esta vez usar una vía más divertida: jugar en vez de esperar, quemar en vez de consumirse, actuar en vez de mirar.
Dicen que quién siembra viento recoge tempestades; pero el sabía que el viento era quién le había devuelto a la vida. Y sabe que desde ahora puede controlar la tristeza:
"A las tristezas no les gusta estar solas y desaparecen si no encuentran a nadie que las piense. No poseen razón de ser por sí mismas. Necesitan que se les preste atención."
Aprendió a sembrar las semillas del caos y ahora se limita a esperar sus frutos. Pero, ¿cuáles son éstos? Eso, señores, pertenece a un ámbito en el que no podemos entrar...porque si hay algo que sacamos en claro de todo esto es que hay cosas que no hay que contar.
Porque donde hay cenizas es que hubo un fuego, y el mundo (aún, hoy, siempre) se muere por volver a arder.
Desde que "M" aprendió a encenderse, se había limitado a arder esperando la última calada de su vida. Era curioso que fuera ahora, cuando menos lo esperaba, el momento en que se estaba convirtiendo en cenizas.
Sus últimos meses fueron como un cigarrillo a la inversa, consumiendo su etéreo combustible hasta ver quemarse su cabeza. Los problemas se amontonaban, las respuestas vacías (si es verdad que alguna vez le valieron) ya no le satisfacían. Su escudo (creado a base de fuerzas, dolores y mentiras), otrora inquebrantable, se resquebrajaba ante las primeras dudas que no sabía responder en muchos años.
Había basado su vida en la autosuficiencia, una "suerte" de autarquía vital que le había salvado durante las épocas duras y que ahora, cansado y abatido, no hacía más que acelerar su propia combustión. Hasta una colilla necesita de una bocanada de vez en cuando para mantenerse viva.
Por una vez sintió flaquear su impasible seguridad: como todo buen ególatra había dominado las artes más oscuras del control mental, pero ahora era insuficiente.
Dicen que cuando no encuentras el camino, debes volver al origen, y eso es lo que él decidió hacer, pero ¿cómo encontrar el camino cuando te has dedicado a borrarle paso tras paso?, ¿cómo es posible subir al cielo si lo único que haces es caer? La respuesta, como dijo Dylan, estaba en el viento. La solución, convertirse en humo.
Y así llegamos al momento final (si bien un final no es más que el inicio de otra historia), la ceniza deja paso al humo y este solo sabe elevarse.
"M" descubrió que el mundo de los demás no era diferente a su maltrecha autarquía. Lo cierto es que la apariencia reina el mundo, y sus dotes eran más que suficientes para manejarlo. Solo necesitaba un cambio de careta.
Inició así la nueva tragicomedia, la historia del hombre moderno. La triste epopeya basada en el caos:
Cambió de peinado, de estilo y de vida, compró una nueva marca de tabaco y volvió al punto del que había partido (no todo pueden ser cambios). Eligió esta vez usar una vía más divertida: jugar en vez de esperar, quemar en vez de consumirse, actuar en vez de mirar.
Dicen que quién siembra viento recoge tempestades; pero el sabía que el viento era quién le había devuelto a la vida. Y sabe que desde ahora puede controlar la tristeza:
"A las tristezas no les gusta estar solas y desaparecen si no encuentran a nadie que las piense. No poseen razón de ser por sí mismas. Necesitan que se les preste atención."
Aprendió a sembrar las semillas del caos y ahora se limita a esperar sus frutos. Pero, ¿cuáles son éstos? Eso, señores, pertenece a un ámbito en el que no podemos entrar...porque si hay algo que sacamos en claro de todo esto es que hay cosas que no hay que contar.
Porque donde hay cenizas es que hubo un fuego, y el mundo (aún, hoy, siempre) se muere por volver a arder.
jueves, 4 de marzo de 2010
Miro a la ventana (abierta)
Sólo cuando el Sol se marcha somos capaces de ver.
Son las 2 de la mañana y "M" se atreve a abrir la ventana. La oscuridad y el frío siguen perennes pero sólo en lo negativo somos capaces de vislumbrar lo positivo (para subir hay que caer, que dijo el poeta).
Cientos de terrazas aparecen a su vista, llenas de recuerdos...objetos, que evocan tiempos pasados, quizá felices; alguna maceta con plantas secas ponen el punto triste y realista de la fugacidad de la vida. Mirando las ventanas cerradas y las persianas bajadas hasta que no hay posibilidad de iluminación alguna, es capaz de sentir las vidas que se alojan al otro lado de ellas. Personas sin nombre, pero con historias. Vivimos tan llenos de luces que no somos capaces de ver en la oscuridad. Nos han enseñado a no mirar para no ver...para no creer. Pasaremos delante de mil personas y jamás nos preocuparemos por el que está a los 20 o 30 metros que separan un lado de calle del otro:
Algún estudiante con estrés pre-examen, una jovencita que llora por su (ya ex) novio o el sueño profundo del panadero de la esquina que se levantará en 3 horas para trabajar en su rutinaria y monótona vida. Sólo algún encuentro casual o alguna imágen insolita (esa viejecita con tembleque que sale todas las tardes a fumar por la ventana) nos sacarán de la indiferencia automática en la que nos han dogmatizado.
Nos han enseñado a creernos algo grande pero a la vez nos indican nuestro limite. Ahora mira al cielo (querría ver las estrellas pero la luz de las malditas farolas y la contaminación se lo impiden) y se siento pequeño, pero a la vez infinito. Si tan siquiera somos capaces de explicar cosas pequeñas, ¿cómo nos pueden limitar?, ¿cómo nos pueden hacer ser grandes?.
A la luz de la oscuridad todo parece distinto, detalles en los que nunca reparas cobran una nueva identidad. Una simple señal de tráfico en el suelo parece una cruz inversa (paradoja, casualidad o causalidad).
Quizá detrás de alguna de esas ventanas unos ojos curiosos le estén observando ahora, pensando "¿Qué coño hará el imbécil ese mirando al cielo desde su puta ventana?", pero la curiosidad no pasará de ahi.
Tranquilos, mañana cuando salga el Sol, volveremos a ser ciegos...ciegos ante la auténtica realidad que se nos escapa; y sordos, sordos ante los gritos del mundo en calma.
Tenemos sobrevalorada la palabra, abandonado el silencio y prohibidos los gritos. ¿Cómo hacerse oír?, ¿Cómo protestar?.
¿Recuerdas cuál fue la última vez que gritaste a pleno pulmón, que soltaste todo lo que llevabas dentro sin miedo a miradas escrutadoras o a que alguien te mandara callar?
Vivimos inmersos en nuestros "grandísimos" problemas, enloquecidos por el rumor de fondo e incapaces de escuchar (que no oír) los gritos que en silencio damos.
Son las 2 y 21 y un pajaro protesta ante esto con su piar, que más da...mañana será silencio otra vez.
"M" apura su cigarrillo, lo lanza al vacío y se sorprende al oirlo chocar contra el asfalto.
Gritar-piensa-lo único que me hace falta es gritar.-Pero se ha quedado mudo, una vez más.
Son las 2 de la mañana y "M" se atreve a abrir la ventana. La oscuridad y el frío siguen perennes pero sólo en lo negativo somos capaces de vislumbrar lo positivo (para subir hay que caer, que dijo el poeta).
Cientos de terrazas aparecen a su vista, llenas de recuerdos...objetos, que evocan tiempos pasados, quizá felices; alguna maceta con plantas secas ponen el punto triste y realista de la fugacidad de la vida. Mirando las ventanas cerradas y las persianas bajadas hasta que no hay posibilidad de iluminación alguna, es capaz de sentir las vidas que se alojan al otro lado de ellas. Personas sin nombre, pero con historias. Vivimos tan llenos de luces que no somos capaces de ver en la oscuridad. Nos han enseñado a no mirar para no ver...para no creer. Pasaremos delante de mil personas y jamás nos preocuparemos por el que está a los 20 o 30 metros que separan un lado de calle del otro:
Algún estudiante con estrés pre-examen, una jovencita que llora por su (ya ex) novio o el sueño profundo del panadero de la esquina que se levantará en 3 horas para trabajar en su rutinaria y monótona vida. Sólo algún encuentro casual o alguna imágen insolita (esa viejecita con tembleque que sale todas las tardes a fumar por la ventana) nos sacarán de la indiferencia automática en la que nos han dogmatizado.
Nos han enseñado a creernos algo grande pero a la vez nos indican nuestro limite. Ahora mira al cielo (querría ver las estrellas pero la luz de las malditas farolas y la contaminación se lo impiden) y se siento pequeño, pero a la vez infinito. Si tan siquiera somos capaces de explicar cosas pequeñas, ¿cómo nos pueden limitar?, ¿cómo nos pueden hacer ser grandes?.
A la luz de la oscuridad todo parece distinto, detalles en los que nunca reparas cobran una nueva identidad. Una simple señal de tráfico en el suelo parece una cruz inversa (paradoja, casualidad o causalidad).
Quizá detrás de alguna de esas ventanas unos ojos curiosos le estén observando ahora, pensando "¿Qué coño hará el imbécil ese mirando al cielo desde su puta ventana?", pero la curiosidad no pasará de ahi.
Tranquilos, mañana cuando salga el Sol, volveremos a ser ciegos...ciegos ante la auténtica realidad que se nos escapa; y sordos, sordos ante los gritos del mundo en calma.
Tenemos sobrevalorada la palabra, abandonado el silencio y prohibidos los gritos. ¿Cómo hacerse oír?, ¿Cómo protestar?.
¿Recuerdas cuál fue la última vez que gritaste a pleno pulmón, que soltaste todo lo que llevabas dentro sin miedo a miradas escrutadoras o a que alguien te mandara callar?
Vivimos inmersos en nuestros "grandísimos" problemas, enloquecidos por el rumor de fondo e incapaces de escuchar (que no oír) los gritos que en silencio damos.
Son las 2 y 21 y un pajaro protesta ante esto con su piar, que más da...mañana será silencio otra vez.
"M" apura su cigarrillo, lo lanza al vacío y se sorprende al oirlo chocar contra el asfalto.
Gritar-piensa-lo único que me hace falta es gritar.-Pero se ha quedado mudo, una vez más.
martes, 2 de marzo de 2010
Too little much too late
¿preguntas por la verdad?
no hay verdad
qué tonto puede afirmar que lleva la verdad consigo
porque no es sino un asunto de borrachos
¿romántico? sí
¿trágico? no, creo que no...
(Bob Dylan)
Enfrentándose a todo, saliendo siempre con, como mucho, cuatro arañazos, nuevas pullas, alguna que otra pequeña confesión sentimentalona en el bajón tras la adrenalina e inconfesable, secreta e infantilmente pasándoselo como enanos.
Él estaba realmente bien.
"Sigue adelante, cazando, matando, corriendo, salvando. Sigue adelante y no te gires, no mires atrás, no más que para comprobar si hay que matar, si hay que sangrar más, más. A lo que se esconde en las sombras. A lo que se prepara a atacarte.
Nunca más allá.
Y, cuando no haya más que matar, carretera. Carretera y música, fuerte, latiendo en tus oídos, escondiendo lo demás, y nuevos horizontes, nuevos moteles, hasta que toque volver a matar.
Y no hay más. Por un rato, por unos días, enfadado con el mundo, agresivo, no hay más. Ni se siente bueno, ni se siente culpable, ni nada más que eso: asesino. Cazador. Un ave de presa. Que no piensa en nada más. Nada."
Repito, él estaba realmente bien.
lunes, 1 de marzo de 2010
Dark night of the soul
Have you ever feel the evil's hand up on your shoulder?Feel the breath of pain remembering where you were not older.When you are crawling down into depression, the alcohol and miserable regrets burns your soul like a flaming death eagle falling into the ocean.
But the halo invades your body in the dark night of the lights looking in your sealed emotions and undisclosed desires. It rise up your rage and you may be confused thinking about... love? It's not your fault, halo changes your mind, shocking depressions thinking you're all right. Spending lots of bills which will see scaping from your hands falling from the bra... landing on floor.
Evil gets transformed in the most perfect whore.
Happiness is stopped at the time you're money's gone. In the awakening of your sins your feelings has broken down, Your stupid answer is to waste your hands splitted while your dreams scapes run away helped... on your own.
Your heart stop beating, tired of your blame,the sins and misteries
which feed your life. Poisoned by the heroin you will showing a frozen smile 'cause is the dark... the dark night of the soul. And may you could call it rage or hate, or may you call it simply: the stupid and harmful love.
Staring to the evil, the sad boy's dancing when no one watch his show. 'Cause is the night, the dance night... where no music sounds.
But the halo invades your body in the dark night of the lights looking in your sealed emotions and undisclosed desires. It rise up your rage and you may be confused thinking about... love? It's not your fault, halo changes your mind, shocking depressions thinking you're all right. Spending lots of bills which will see scaping from your hands falling from the bra... landing on floor.
Evil gets transformed in the most perfect whore.
Happiness is stopped at the time you're money's gone. In the awakening of your sins your feelings has broken down, Your stupid answer is to waste your hands splitted while your dreams scapes run away helped... on your own.
Your heart stop beating, tired of your blame,the sins and misteries
which feed your life. Poisoned by the heroin you will showing a frozen smile 'cause is the dark... the dark night of the soul. And may you could call it rage or hate, or may you call it simply: the stupid and harmful love.
Staring to the evil, the sad boy's dancing when no one watch his show. 'Cause is the night, the dance night... where no music sounds.
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